Tre iurn mena u vent, il vento soffia al massimo per tre giorni. Mia nonna me lo ripeteva ogni volta che mi scontravo con un dispiacere. Quanta saggezza in ciò che scambiavo per cinismo! Nessun dolore dura per sempre.
dolore dolore dolore dolore dolore dolore dolore dolor dolo dol do d … r ri rin rina rinas rinasc rinasci rinascit rinascita rinascita rinascita rinascita rinascita rinascita rinascita
Cammino fra le strade di Milano. Ci riconosciamo. Ci siamo amate oppure no. Non ritrovo le emozioni passate. Non le cerco. Sentimenti appesi al filo di una notte. Viaggi nell’anima con la vana pretesa di poterla incastrare in un sogno. Parole che parevano tatuate sulla pelle.
parole parole parole parole parole parole parole parol paro par pa p …
Cos’è la verità in amore? Non è forse quella che inizia con l’intesa di uno sguardo?, con la passione che si fa innamoramento e l’innamoramento amore e l’amore affetto e l’affetto condivisione. Quante parole spese nella ricerca di una verità condivisa! Pugnalate alle spalle di sentimenti precedentemente vissuti, ingombranti presenze per chi non è sicuro di sé, fardello del cuore per chi se li trascina dietro. I silenzi del passato sono menzogne per chi non sa amare il presente. E i silenzi tornano.
s si sil sile silen silenz silenzi silenzi silenzi silenzi silenzi silenzi silenzi silenzi
Non c'è la speranza di un incontro casuale con un passato a lungo desiderato nella contemporaneità dei pensieri dell’oggi che è già ieri. Non c’è più. È svanita con il dolore. Persa nello scorrere dei giorni cancellati, impressa nei quadri dipinti e regalati, racchiusa in un taccuino turchese che racconta le sensazioni di un viaggio, imballato con carta da pacco e spedito al passato affinché lo custodisse in un tempo che non mi appartiene più.
passato passato passato passato passato passato passat passa pass pas pa p … p pr pre pres prese presen present presente presente presente presente presente presente presente
L’aereo è affollato. L’hostess si muove con una freneticità che m’infastidisce. Scambia qualche battuta spiritosa coi viaggiatori. Palesa una nevrosi che mi irrita. Sistemo la borsa sotto al sedile. Lo stuart è giovane e inesperto, forse al primo volo. Conta i passeggeri sussurrando i numeri e accompagnandosi con il gesto della mano che ricorda una conta:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 …
Do un rapido sguardo a Milano che sta in un fazzoletto. Milano è solo Milano.
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Cammino fra le strade di Milano. Ci riconosciamo. Ci siamo amate oppure no. Non ritrovo le emozioni passate. Non le cerco. Sentimenti appesi al filo di una notte. Viaggi nell’anima con la vana pretesa di poterla incastrare in un sogno. Parole che parevano tatuate sulla pelle.
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Cos’è la verità in amore? Non è forse quella che inizia con l’intesa di uno sguardo?, con la passione che si fa innamoramento e l’innamoramento amore e l’amore affetto e l’affetto condivisione. Quante parole spese nella ricerca di una verità condivisa! Pugnalate alle spalle di sentimenti precedentemente vissuti, ingombranti presenze per chi non è sicuro di sé, fardello del cuore per chi se li trascina dietro. I silenzi del passato sono menzogne per chi non sa amare il presente. E i silenzi tornano.
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Non c'è la speranza di un incontro casuale con un passato a lungo desiderato nella contemporaneità dei pensieri dell’oggi che è già ieri. Non c’è più. È svanita con il dolore. Persa nello scorrere dei giorni cancellati, impressa nei quadri dipinti e regalati, racchiusa in un taccuino turchese che racconta le sensazioni di un viaggio, imballato con carta da pacco e spedito al passato affinché lo custodisse in un tempo che non mi appartiene più.
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Do un rapido sguardo a Milano che sta in un fazzoletto. Milano è solo Milano.
